Zeca Rodrigues & Co. Estabilished at .1980

Arca de Noah

2012-01-26T07:29:00.000-08:00

Ontem era um daqueles dias em que ficar deitado na cama o dia todo não seria má ideia. Não só pelo mau tempo que desde cedo batia nas janelas de São Paulo, mas também desde os vários "acordar" na madrugada, rotina que tem se tornado constante no meu dia-a-dia, um frio estava me tomando a alma como se alguma coisa macroesférica estivesse para mudar. Não sou de acreditar em teorias apocalípticas, apesar de ter eu afirmado ser um apocalíptico, mas isso é como ser filosófico não religioso, porém comecei a formular cá para mim uma teoria particular perante os eventos ocorridos nesse início de ano, pois foi ao chegar ao trabalho e descobrir de cara que o cineasta Theo Angelopoulos faleceu ontem filmando o que seria seu próximo longa-metragem, mais uma vez demonstrando sua grécia arruinada pela dominação economica de alguns poucos países (apesar de ser um país europeu, hoje visão quase profética perante a decadência do euro em relação a seus filmes de dez ou vinte anos atrás), como vinha fazendo já há quase cinquenta anos de carreira. Aos 76 anos de idade, Angelopoulos nos deixa uma obra infinitamente enigmática, assombrosamente artística, atropelado por uma moto, simplesmente, na rua, dentro de seu set de filmagem. Com certeza havia algum responsável que comeu bola, mas não é a ele que queremos culpar.

Um pouco mais tarde descubro o oposto do grande artista, mas não deixando de ser artista, recente falecimento de um colega, não tão importante no cenário mundial cultural, mas colega de trabalho, talentoso demais, que me acompanhou durante alguns anos de minha vida e com seu jeito debochado de ser sabia como poucos, tirar leite de pedra e despertou em mim o prazer de tocar música brasileira de qualidade para quem quisesse ouvir. Eu e Danilo, dançamos muito juntos nesse curto, mas proveitoso período e, em sua história, não consigo imaginar dor maior do que o diagnóstico de câncer na coluna para quem se expressava tão bem com o corpo. Dor que César Vieira colocava em um texto que meu pai encenou há muitos anos atrás e que Renata Zhaneta tão bem atuou chamado "Um uísque para o Rei Saul", quando ela, bailarina jovem e célebre em pleno momento de deslanche da carreira sente fisgadas aqui e ali nas pernas e ao ir ao médico "todo de branco, calças brancas, camisa branca, sapato branco, tudo branco. Mas não tinha rosto", ao perguntar: "-Dançar?" recebe a notícia: "- Não, nunca mais dançar!". E naquele momento há quase vinte anos, talvez eu moleque tenha entendido o que era impedimento de verdade, e ainda obrigado a conviver com notícia tão dolorosa, simplesmente porque desistir da vida era sinal de fraqueza.

Tão dolorido como Alzeimer para outro companheiro, Fernando Peixoto que faleceu há duas semanas, um gênio do pensamento, empregado aposentado do governo federal da cultura, deixando uma vasta coletânea publicada, contribuição de ouro para o teatro brasileiro com a tradução da obra de Bertolt Brecht. Foi-se também Etta James talvez formar um time dos artistas, que também já lá os esperavam.

Talvez a morte sirva para pensarmos o que fazemos de nossas vidas simplesmente, e como as estamos vivendo, como as desperdiçamos em pequenas discussões, ou brigas inúteis, por dinheiro, poder ou qualquer outro tipo de materialismo miserável que nos faz sempre esquecermos do outro que está ao nosso lado, de lhe dar uma palavra de carinho, um abraço de consolo, mesmo que estejamos distantes por muito tempo, mesmo que nosso orgulho por uma briga no passado nos impeça de chegar e falar "me desculpe, eu estava errado", ainda que o erro foi apenas ter brigado.

Minha teoria, por fim, é que talvez o fim se aproxime mesmo, mas Deus esteja montando sua própria arca de Noé humana, levando daqui os melhores para deleitar sua companhia antes dos céus ficarem empesteados de tudo quanto é gente. Como diria "Entidade" Danilo Moreno, muito axé prá quem fica.

Tudo é uma questão de manter... (Walter Franco)

2012-01-23T13:51:00.000-08:00

Difícil encontrar na internet algo que seja uma fonte confiável. Ao buscar uma simples referência, a partir de um trecho de uma música, passei vergonha em frente a um amigo meu dizendo que sabia o nome do compositor de certa música mas não lembrava o título e joguei o trecho que vinha à mente na internet mas, curiosamente, não encontrava o autor apenas reprodutores daquela letra ou melhor colocando intérpretes, que levavam o crédito da música como compositores. Quão difícil seria separarmos o joyo do trigo e reconhecermos que tivémos também já no passado bons compositores que foram afogados pela ditadura como Geraldo Vandré, Moacyr Santos e Walter Franco, desparecidos ou lavados cerebralmente como o Geraldo que nega veementemente (é assim que se escreve, perdão se estiver errado), ter sido torturado e fez há alguns anos uma música homenageando a Força Aérea Brasileira. Claro que tudo deve ser analisado no país como pós FHC-Lula, onde a ditadura se tornou tão "branda", e com isso quero dizer colocada nas mãos de outrem, ou seja, saiu das mãos do governo que a privatizou, dando espaço para a ditadura da comunicação onde os veículos de mídia instituem e destituem os políticos ou também sugerem e denigrem as imagens culturais de artistas ou não-artistas que se tornam artistas (mais frequentes o segundo caso), ou a ditadura da alimentação, também fomentada pela mídia que diz "aquilo é bom, comam" e lá vamos nós, como bois no pasto comer aquele "verde" que nem verde é, normalmente um pão com gergelim que nem pão ou gergelim tem. A maior rede de fast-food brasileira concorrente da similar americana, com sanduíches com a mesma qualidade xula, à beira da falência é salva por um milkshake americano, isso não é algo a se refletir?

Não é à alimentação que se restringe tal política quando pensamos por exemplo em termos cinematográficos na falta total de paciência generalizada de platéia para assistir a qualquer filme que não seja americano, ou em seus moldes de ação frenética, tiros, assaltos, o bem vencendo o mal, roteiros que nem americanos conseguem se superar atualmente.

Em relação à qualquer produto de consumo também acontece através da palavra mágica do merchandising. Se eu estiver sendo chato, por favor me digam, mas dentro de suas casas não acontece o mesmo? Na minha aconteceu o seguinte caso: um simples comercial prometia "agora o seu melhor acessório, pode ser o seu sorriso. Um tom mais claro em apenas uma semana". Não nego minha curiosidade. Mas assumo meu espanto ao ver um tubo da tal da pasta de dente em meu armário e só pude dar graças por não ter sido eu o comprador enganado da pasta. Mas me restou fazer o teste. Uma semana de uso, e meus dentes continuaram com o mesmo amarelo que a nicotina não me garante que eles teriam. Ora, qual cigarro seria vendido se dissesse "um tom mais amarelo nos primeiros cinco anos de uso"? E ainda: "a hora que quiser parar vai ser muito mais difícil do que você imagina!" Mas qual fumante quer parar de fumar? Eu não! Eu não quero é sofrer preconceito até em lugares públicos como acontece, não quero ter que virar meu maço de cigarro por causa de imagens que são, no mínimo, escrotas além de mentirosas, não quero ter que sair no frio ou na chuva de um ambiente com amigos para fumar um cigarro. O que aconteceu com os filhos que iam para a balada e voltavam cheirando a cigarros? Agora voltamos cheirosos, como saímos de casa. Se houver cheiro de cigarro era uma amante! Amante e fumante, ora! Coloquemos os pontos nos iis (não sei escrever o plural de i). Primeiramente dando nome aos bois. Walter Franco escreveu "Tudo é uma questão de manter a mente aberta, a espinha ereta, e o coração tranquilo". "Eu quero é botar meu bloco na rua" foi Sérgio Sampaio. Geraldo Vandré foi sim perseguido e se esqueceu ou foi obrigado a esquecer porque esse país AINDA PASSA por uma ditadura cultural (principalmente) onde se nega que a arte é uma profissão (hoje Geraldo vive isolado do mundo, não tem nem televisão e dirige um fusca enquanto jovens estudantes de Relações Internacionais cantam "Prá não dizer que não falei das flores" pela liberação, desculpem legalização, da maconha) e por isso um artista ou é abastado ou deve levar seu trabalho "artístico" como hobby ou sofrer as consequências de optar por uma vida de mendicância e luta pela sobrevivência diária. Belo e artístico é o novo cd de Chico Buarque que lota sessões no Rio de Janeiro e em São Paulo, mas aonde estão aquelas letras que nos reviravam o estômago de medo do futuro conformado de "Roda Viva", "Pedro Pedreiro", "Construção"?

Quando se vê Lenine dizendo que todos foram a seu show menos a Luiza que está no Canadá, não te dá também uma revolta ou é só em mim? Pois como fez meu amigo de infância, começarei a tacar o controle remoto na televisão a cada mensagem subliminar de comerciais de cerveja? Farei assim o mercado de controles remotos enriquecer, pois será comprado um novo a cada 30 segundos, ao ver a recente invazão do bairro do Pinheirinho, nem dá vontade de jogar o controle, mas de ter a coragem de Édipo e furar os olhos sentindo estar estuprando a própria mãe, se auto-exilar de vergonha de ter nascido num país onde seus próprios cidadãos tem coragem de por uma miséria aos cofres públicos destruírem milhares de famílias e casas em um bairro de São José dos Campos. E não me venham com esse papo de estávamos cumprindo ordens. Quem opera os tratores é o povo. A polícia é o povo. O opressor é o povo oprimindo o povo. Quem se lembra da aula da pirâmide social da escola põe o dedo aqui. O que não contaram naquela aula é que ali naquela massa, na base da pirâmide, ficam os iguais se autodominando e os de cima são os títeres, apenas mandantes do massacre que ocorre na base dia-a-dia. O motorista do ônibus não ganha mais do que os outros 150 passageiros que vão abarrotados na parte de trás de si, mas mesmo assim há em si certa maldade maquiavélica em colocar o 151º passageiro para que pisem-se mais e mais entre brecadas e aceleradas suas no caótico trânsito de São Paulo. Acotovelam-se pessoas de todas as idades para entrar no metrô lotado, hoje a qualquer horário, quase em qualquer estação pois ali se faz uma integração para um trem daqui vai à outra estação para cá pega-se uma nova linha talvez alternativa, mas então chove e tudo piora, e se empurra para dentro, afinal todos querem chegar em casa, são poucas horas de descanso para se estar na companhia de entes queridos, ou às vezes para se fazer mais, cozinhar, limpar, arrumar, preparar o dia seguinte e se imbecializar um pouco na frente da televisão, porque afinal, depois de um dia de insegurança no trabalho, gritos da ex-mulher, da ex-namorada, atual, calos no pé, falta de perspectiva de futuro, preocupações com um dia mais perto da sonhada e longínqua aposentadoria, ninguém é de ferro.

Prá não dizer que não falei do BBB

2012-01-18T05:42:00.000-08:00

Práticas pessoais realmente adiantam algo? Quero dizer, certa vez fiz um pedido ao Habib's e confiei na promoção que dizia que o pedido chegaria em 28 minutos ou eu teria o meu pedido gratuitamente. Claro que eu já havia pedido antes e já havia o histórico de ter ocorrido de não chegar o pedido e eu ligar para reclamar (no sentido de pedir o que é de direito, ou melhor clamar novamente) à central de atendimento e ouvir a baboseira de que a promoção se aplicava apenas ao finais de semana, e não à dias de semana como era o caso do meu pedido. Decidi naquela primeira vez não entrar nos pormenores da questão pois eu aceitei a ideia de que a caixa ia chegar com letras miúdas escritas em algum lugar, confirmando a teoria da atendente, então aceitei dar-lhe mais dez minutos de crédito, mas essa situação havia sido no passado e aconteceu, então, de eu glorioso, finalmente acreditar estar vencendo o sistema quando o meu pedido não chegou aos 38 minutos e novamente fui eu ao telefone para re-reclamar e, justo quando eu contava com meu momento de glória, toca o interfone, anunciando a chegada do moto-esfiha-boy. Desço o elevador sem nem levar o dinheiro. Para minha surpresa, ao chegar ao térreo o entregador se fez de desentendido e disse que havia chegado UM MINUTO adiantado no tempo da entrega. Argumentei, disse que um minuto não seria mensurável, e que tanto eu como ele estávamos certos. Ele até concordou e deixou o "pomo" da discórdia para ser resolvido pela deusa Atena, seu gerente que sem saber que o viva-voz estava ligado disse em tom grosseiro "não faz a entrega!". Dito isso, meu orgulho leonino tomou a cabeça e concordei com ele. Repliquei: "isso mesmo, não faça a entrega! Eu não gasto meu dinheiro e vocês perdem o pedido. Porque depois de toda essa discussão, ninguém mais comerá esse lixo" e ainda acrescentei que eles haviam perdido um cliente. Consegui, de lá prá cá, mobilizar umas três pessoas a deixar a rede Habib's. Não é muito, penso. Além do McDonald's que eu e mais um amigo que conheço somos "Mc free", pois chegamos à conclusão de que McDonald's vicia, pois a comida é ruim, cara e deixa uma sensação de vazio muito pouco tempo depois, além de ser a grande marca atual da colonização americana (para quem não acredita ou discorda, o documentário americano Super Size Me é um bom exemplo ao que me refiro) mesmo assim, reflito ainda se pequenos gestos adiantam algo contra a grande cultura de massa. Além de sua consciência ficar tranquila, que é algo muito bom, isso sim é bom e relevante, até onde vai a minha responsabilidade em só fazer o que eu acho correto e não divulgar isso ou não incitar nos outros atitudes parecidas para que saiam de seus ambientes de "mito da caverna". É minha responsabilidade não deixar que outras pessoas continuem olhando para as sombras projetadas na parede? Se alguém tiver a resposta, me ajudem, pois já não sei. Lembro da música do Chico "ouça um bom conselho, eu lhe dou de graça, inútil dormir que a dor não passa. Espere sentado, ou você se cansa, está provado, quem espera nunca alcança". Adoro subversões de ditados populares. Assisti embasbacado a música em inglês do tal do Michel sei lá o que, que não tem nem dez versos em rede nacional em um navio, à sua volta muitas mulheres dançando sensualmente com uma letra pobre e novamente afirmativa de um machismo velho como era seu hit anterior "primeiro a gente foge depois a gente vê" que para qualquer estúpido estava claro que era só trocar o "g" pelo "d" do verbo fugir e a música fazia sentido. Sobre o BBB... o que era mesmo? Ah... Bom Bonito e Barato!

Há quem diga...

2012-01-09T09:06:00.000-08:00

No meu fone por coincidência (e que fique claro de cara, eu não acredito em coincidências), toca uma música com o refrão "eu quero ser feliz agora!", decido então desenvolver mais um texto para dar trabalho à alguns hoje, já constatados, seguidores-amigos deste ruminante, talvez condenado por alguns como mal-humorado, eterno apocalíptico pensador. Uma amiga minha me perguntou por que não escrevo sobre as coisas que me alegram, mesmo escrevendo sobre meu filho em seu aniversário, é de forma pesada. Me lembro daquela passagem da Noviça Rebelde em que as crianças com medo da chuva vão ao quarto da governanta e ela canta: "Raindrops on roses and whiskers on kittens / Bright copper kettles and warm woolen mittens / Brown paper tied up with strings / These are a few of my favourite things"; não se preocupem com o significado, pois aqui o que importa é mais o âmbito, a música é sobre coisas que alegram a governanta em momentos de tristeza. Mas aí que está minha cara amiga, não escrevo em momentos de tristeza, se a forma é pesada, é porque meus pensamentos talvez assim sejam traduzidos para a escrita e não consigo traduzir de outra forma minha visão de mundo. Não significa que eu esteja triste todos os dias nem feliz e saltitante, pois não dá para ficar saltitante nesse mundo a não ser que se seja cego (no sentido da ignorância e ignorante no sentido da opção por ela), em relação ao movimento do girar da terra em relação ao sol. Poderia ficar descrevendo realmente o quanto a minha vida não está de acordo com o meu gosto, mas em relação à isso, a grama do vizinho sempre será mais verde... é uma questão da natureza humana... Será? Pergunto-me se a insatisfação humana é eterna como provocação à um poder superior para que eu tenha tudo e possa rir reclamando de não ter mais ou seria insatisfação real ainda de bolsos cheios e felicidade suprema? Pois afinal vejamos... seria eu feliz mesmo que eu tivesse de tudo do bom e do melhor e pudesse escolher e ainda acordasse e me deparasse com a situação por exemplo, do que está acontecendo atualmente no meu bairro vizinho (na cracolândia), com pessoas que poderiam ser meus amigos; e de repende me deparo com a situação de que um amigo meu realmente estava lá, tomou sacode de polícia, foi defendido, graças à Deus, por outro responsável que passava e conseguiu livrá-lo daquele momento difícil, mas essa mesma pessoa depois, muito pouco tempo depois de salvá-lo da situação com a polícia o viu raspando o chão atrás da pedra que havia dispensado no momento do primeiro sacode!!! Seria eu feliz assim, fingindo não ver, ou será que ter dinheiro, ser realizado profissionalmente, ou até mesmo espiritualmente, ter evoluído, nos torna ignorantes, cegos, nos faz pelo menos, no mínimo, não sentir, como seres humanos, como raça, a dor que irmãos sentem, como gêmeos sentem quando são atacados um ou outro, pois se a regra do jogo é salvar os nossos da reta, então realmente não há necessidade para tristezas, cada um no seu cubículo de arranha-céus e temos razão em acreditar que os bons são a maioria e uhuuuu, o pano VEJA é a revolução da sua cozinha! Será que por ter carro eu não preciso saber então quantos serão os cobradores despedidos pela prefeitura e por isso então eu não preciso fazer nada? Eu não tenho carro então eu penso, faço alguma coisa ou pulo por cima da catraca? Não dá prá ser feliz nesses tempos, cara amiga... ou eu talvez não saiba escrever sobre a felicidade. Talvez minha visão de mundo esteja errada, mas sei que minha expressão sobre a visão de mundo não pode ser responsavelmente feliz pois se for, então eu serei apenas um musical distorcido da Disney e prefiro ser um retrato social do pior que existe a ser uma falsa imagem onde pessoas enriquecem modificando o final da história para que o espectador não conheça a verdadeira tragédia humana.

Vômito Sináptico

2011-12-19T06:46:00.000-08:00

Chegou o dia e para que esse dia chegasse eu mesmo não poderia esperar por ele precisei esperar que algo acontecesse que fosse mais forte do que minha vontade de escrever apenas para que o pensamento se expressasse livremente sem que eu o prendesse ou censurasse de alguma forma ou de outra que não ficasse uma babaquice ou uma encheção de saco de como a minha vida é ou não é o que eu quero que ela seja ou como eu gostaria que ela fosse pois já não tenho o controle dela ou pois eu decidi mesmo que inconscientemente há muito tempo atrás deixar de ter o controle dessa mesma vida. Tentarei como foi prometido não deixar a minha própria censura vir à tona, meus dedos descorrem sobre o teclado e tento nem olhar à tela do computador para que meu cérebro não ceda à tentação de mudar uma palavra ou outra, com a intenção de corrigir uma frase de me tornar mais inteligível, de me tornar compreensível aos olhos de vocês leitores, que como foi dito em outra publicação eu pensava nem existirem e de repente, para minha surpresa, passei a ter comentaristas, passei a ter um fiel seguidor um amigo de longa data que não vejo há muito tempo mas que por algum motivo, motivo esse de largar o controle de nossas vidas, viemos a nos encontrar em dias ensolarados e dias tristes e felizes, dias de crises e dias de engrandecimento e aprendizado. Amigo anônimo que sabe a quem me dirijo não tão anônimo pois és meu único seguidor peço-te desculpas mas não posso simplesmente frear o pensamento, como proposta é aqui que devo colocar por determinado tempo tudo que me vem à mente e vem também ontem o dia que passei depois de ver meu time perdendo vergonhosamente numa disputa entre brasil e europa, o que estava em campo não era santos e barcelona mas a hegemonia européia, colonizadora contra o colonizado terceiro mundo pequeno que mau tentava roubar uma bola apesar de que em matéria de roubo somos muito mais evoluídos pois para cá foram deportados os piores de lá, os que não correrram do processo de caça no continente africano, os que sabiam como dar um jeitinho e buscaram uma vida nova no processo migratório das guerras primeira e segunda e aqui enriqueceram todos, subjugando os índios, escravos, e outros menos espertos ou mais bobos, ou que viam a vida de forma diferente. Há tempos, nem os santos tem ao certo a medida da maldade vem à minha cabeça esse trecho da música da legião, vêm à minha cabeça o significado de ser de uma legião, que sempre fui da legião um fã, mas fui da legião um legionário? Acabamos seguindo os passos dos nossos ídolos cegamente, e tão inconscientemente que repetimos suas vidas... meus heróis morreram de overdose e quase que "eu" também, não deixa de ser verdade, e não deixa de ser verdade que após a vergonhosa humilhação da hegemonia européia, mesmo em crise econômica que me leva a crer que é quase fachada para alguma nova manobra ditatorial como passou a europa na época do segundo reich não podemos esquecer como sempre está tão fragilizada economicamente a europa ao inventar as suas ditaduras e matar milhares de pessoas ao seu redor, sair matando matando desculpa que nem nós que matamos pelo descaso ou pelo desamor e nem os Estados Unidos que mata pelo simples prazer ou pelo eterno desejo de vingança pela inconformidade de ser ainda um país colonizado (na minha opinião eles queriam ter se auto-descoberto), agora faltam palavras para continuar, mas continuam, o raciocínio é assim, entra, vem e vai, pára, mas claro, não no estado meditativo, no estado da dispersão, mas retomando, após a partida vergonhosa, eu santista precisei reafirmar os meus valores então me entranhei durante quase toda a tarde em uma longa partida de video game com "O senhor da Guerra", onde muito sangue voa, pancadas, armas e toda a minha raiva é colocada para fora, raiva do que, pode-se até ser pensado, mas guardo dentro de mim coisas que nem são minhas e ontem pude após essa longa partida ver refletida a obra de arte pura em um ensaio, algo tão simples que me tocou de forma tão profunda que a segunda obra que vi, já acabada, em formato de espetáculo não condizia com o que talvez eu acredite como obra de arte teatral e aqui entramos no momento do meu pensamento mais complicado pois quem sou eu para falar algo, apenas um mero espectador com longos anos de cadeira. Assiti muito teatro pois para quem me conhece sabe que meu pai é diretor teatral e desde os quinze anos me foi dada a oportunidade de atuar em cena ao lado de profissionais que eu sempre admirei mas o que eu vi ontem foi além de tudo foi como se um pintor de faculdade fosse ao louvre e sentisse que poderia estar ali um dia porém ao voltar para si, ao sair daquela sensação o pintor lembraria que tem na verdade que passar de ano, tirar suas notas, e isso é obrigatório, não é simplesmente deixar de estudar na faculdade como o leitor pode pensar e se dedicar a pintura, pois se ele pudesse é o que faria, mas outras coisas dependem de seu estudo, e eis que o ensaio começa justamente com isso eis que justamente "eles", como dizem os atores, ditam o que vamos fazer e como vamos fazer e já não podemos fazer o que queremos ou quando queremos ou da forma que queremos no meu caso tinha dado por final minha carreira como ator, e eis que entra em cena um ator que tem dado por final sua carreira de ator e durante todo o tempo do prólogo os outros dois atores o convencem a continuar o ensaio, a não desistir de sua carreira, a não deixar de lado seus sonhos, suas vocações. E foi assim que as ideias entraram na minha cabeça e a vontade de mandar pelos ares as responsabilidades da faculdade foram aumentando, mas depois... escapa o pensamento depois a gente sai do teatro percebe que era um ensaio, uma peça qual é a responsabilidade de uma obra de arte, ate onde eles podem se responsabilizar pelas minhas escolhas ou até onde posso eu responsabilizá-los pelas minhas escolhas. A verdade talvez seja que nós nos censuramos em nosso pensamento sendo impossível realizar um vômito sináptico totalmente sincero, a não ser naquele breve instante em que acordamos e ainda não temos consciência do nosso dia, da nossa vida, ou do que realmente abrimos mão todos os dias todos os momentos em nome da sobrevivência diária só posso me afirmar como Ator sou sim um ator mas ator brasileiro não ganha não se sustenta de sua "arte" não sobrevive não paga pensão aluguel conta de luz conta de gás celular gasolina. Ator brasileiro tem que ter emprego. Hoje tenho um e não posso simplesmente gritar pelos mais fracos "Palestina!!!!" e correr pro palco mas também sei que posso ainda fazer mais do que faço. Vômito sináptico título doado por um amigo (hoje amigo), praticamente familiar, será continuado, pois entrou na minha cabeça... faço-o todos os dias a todos os momentos, pensando sobre a vida. Se tornou um estudo filosófico sobre minha posição do mundo. Coloquemos que hoje consegui completar 60% da minha meta. Aguardem. Mais virão.

O acaso do caso.

2011-12-09T06:34:00.000-08:00

A ideia é não parar de escrever. Manter o blog em funcionamento obriga minhas ideias serem direcionadas para um público específico que eu não conheço que nem sei se existe chamado internet. Mas estamos aqui. Continuamos firmes que nem "prego na areia" como disse agora pouco um colega meu no horário de almoço. Talvez hoje, minha maior realização, seria se esse colega chegasse para mim em alguns minutos, ou dias (o mais provável seria meses ou anos) e disesse, - "Bacana, vi minha citação no seu blog, e você me plageou, mas disse que era minha...". Quase como o "rouba mas faz" do Maluf há algum tempo atrás, ou minha frase preferida, também do citado ex-prefeito: "estupra, mas não mata!", dito como um pedido à sociedade babilônica. De qualquer forma, sem entrar nos meandros da política, vivemos ainda na sociedade em que política, futebol e religião (ou gosto) não se discutem. Por que será? frutos da ditadura? Acredito que sim... Naquela época, discutir política acabava em morte, hoje ainda é um pouco assim, só mudou a configuração da morte... o inquisitor morre para a sociedade, morre sem emprego por ter uma visão de mundo política, morre de fome (metaforicamente, pois no país ninguém morre de fome, graças ao bom prato e milhares de pessoas caridosas que distribuem sopas debaixo dos viadutos uma vez por semana, ou a quantidade de comida que pode ser encontrada nos lixos). Se discutir futebol, que é o que mais se discute, aí a morte é certa... pode-se até discutir, mas tenha-se certeza de que a pessoa escolhida para a discussão é conhecida e não vai assobiar para uma turma da torcida organizada que está escondida no muro da esquina. Eu por exemplo além de ser santista (deixei de ser roxo, azul ou amarelo) me tornei paranóico, quando entrei num ônibus por volta dos meus 15 anos, que estava vazio; ao parar no ponto seguinte uma multidão de são paulinos invadiu o ônibus e gritavam e balançavam o ônibus de tal forma que eu tinha certeza que eles iriam descobrir que eu era santista pela minha carteirinha de santista (falsa) dentro da minha carteira no meu bolso. Desci do ônibus impressionado, o mais rápido possível, sem nem saber aonde estava, mas também tentando não levantar suspeitas do motivo que estava me levando a sair dali. Comprovado. discutir futebol pode levar à morte também. Religião então... se não leva à morte, pior, leva ao estado que você estará depois da morte. Quem deseja estar no inferno após a passagem na Terra ou quem acredita ser já esta passagem o próprio inferno, ou quem acredita que a vida é o próprio paraíso, tudo depende na verdade da condição econômica, ou como os antigos gostavam de classificar, em que casta se nasce e não nos iludamos, ainda é praticamente impossível mudar de casta. Claro, dá prá descer muito fácil. Subir honestamente é que é complicadíssimo. Mas o que há de tão importante em subir de castas se a vida é finita para todos da mesma forma? Esse tipo de questionamento já matou milhares de pessoas (de forma não natural) e apenas sei que não quero ser mais uma. Outro dia, ouvi de uma amiga que maturidade é se conformar com o que se tem materialmente. Me pareceu apenas uma forma de controle. Mas, engraçado, uma forma de controle espiritual, parece que nesse sentido as coisas estão evoluindo.
Gostaria de escrever mais do que penso, e fazer um exercício interessante, escrever o meu pensamento na íntegra, sem seleção, como ele viesse à minha cabeça, pois já nós mesmos nos censuramos por regras da sociedade, já pensamos quem vai ler, e se pensarem isso, ou aquilo, melhor isso não, ou aquilo, vou colocar uma vírgula aqui para entenderem melhor assim ou assado, então vou deixar aqui um prenúncio uma célula do próximo post, será um vômito de sinapses apenas isso. Não se assuste, leitor (se é que existe algum) se ao entrar nesse blog no próximo post e não entender nada. Por hoje deixemos apenas como aquecimento.
Um abraço.

25 de novembro

2011-11-25T06:43:00.000-08:00

Todo mundo sabe como é ser criança e sentir a véspera do natal, do dia das crianças ou do aniversário. Eu pensava que não ia mais sentir isso quando crescesse, pois de uns tempos prá cá deixei mesmo de sentir. Claro que posso até parafrasear Arnaldo Antunes com "socorro não estou sentindo nada!", e não é a piada do pintinho não, ao contrário, quem conhece minha vida, sabe que deixei de sentir alguma coisa depois de apanhar muito. Fiquei, digamos adormecido, como uma amiga minha de longa data gostava da música do U2, NUMB, por assim dizer. Isso é não sentir nada. Ficar NUMB, palavra sem tradução, a mais próxima seria adormecer, mas adormecer acordado. E quando comecei a revidar, estava um dia como esse, um 25 de novembro, de 2006, mas eu não sentia nada ainda. Nesse dia, nascia Guilherme Joseph Rodrigues. Eu, dentro da sala de parto da maternidade, não conseguia olhar muito, com medo de desmaiar, me escondendo atrás da maca onde estava sua mãe, deitada, passando pelo procedimento de cesariana. Mesmo assim, quase desmaiei. O amor que eu sentia por ele, esse sim eu sentia, vinha crescendo já alguns meses antes, mesmo quando eu diagnostiquei a gravidez, perante a descrença da mãe que dizia estar apenas duas semanas atrasada, e alguns meses depois eu encostava minha mão com a dele apenas separados pela fina pele da barriga intermediária. Rompida a barriga, nada nos separava, pensava eu. Mas eu fiz com que nos separassem. Perdi a mão, me escaparam muitos momentos. Como este do dia 25, perdi muitos, mas me nego a perder mais do que já perdi. E estou aqui, acordado, brigando com o Apolo que existe em mim, para nunca mais deixar de te dar o merecido parabéns que te cabe, filho. E te ensinar talvez a maior lição que eu posso te ensinar, a minha vida como lição. A não desistir dos seus sonhos, mas a saber como construí-los. Pois você é meu maior sonho, e aprendi que não posso ficar longe de ti, que me perco dentro de mim. Ao mesmo tempo, aprendi que ao me perder dentro de mim, a distância entre nós aumenta. Um típico caso de dialética que seu avô adora. Enfim, registro aqui escrito, algo que talvez você vá ler apenas daqui alguns anos. Talvez entenda daqui há mais anos e te comova mais anos ainda e quem sabe te toque e entenda depois que eu já tiver partido. Mas por enquanto, falta muito. Por enquanto eu que me comovo com você aprendendo a escrever seu nome, é apenas seu quinto aniversário. Me comovo com seus bicos iguais aos que eu fazia quando era da sua idade e penso se você será igual na juventude. E hoje sou eu que não durmo na véspera do seu aniversário ansioso para dar seu presente, pois o meu já perdeu a graça. Parabéns, meu filho. Você não tem idéia o quanto eu te amo, por isso, posto esse poema/música que me deu um pouco a idéia do quanto meu pai me ama.

É comum a gente sonhar, eu sei, quando vem o entardecer
Pois eu também dei de sonhar um sonho lindo de morrer
Vejo um berço e nele eu me debruçar com o pranto a me correr
E assim chorando acalentar o filho que eu quero ter

Dorme, meu pequenininho, dorme que a noite já vem
Teu pai está muito sozinho de tanto amor que ele tem
De repente eu vejo se transformar num menino igual à mim
Que vem correndo me beijar quando eu chegar lá de onde eu vim
Um menino sempre a me perguntar um porque que não tem fim
Um filho a quem só queira bem e a quem só diga que sim
Dorme menino levado, dorme que a vida já vem
Teu pai está muito cansado de tanta dor que ele tem

Quando a vida enfim me quiser levar pelo tanto que me deu
Sentir-lhe a barba me roçar no derradeiro beijo seu
E ao sentir também sua mão vedar meu olhar dos olhos seus
Ouvir-lhe a voz a me embalar num acalanto de adeus
Dorme meu pai sem cuidado, dorme que ao entardecer
Teu filho sonha acordado, com o filho que ele quer ter.

(Vinícius de Moraes / Toquinho)

2011-11-18T06:15:00.000-08:00

Ele não entende o que aconteceu com sua vida.

"Quase sem querer, acho até que estou indo bem,

só apareço por assim dizer, quando convém aparecer..."

A felicidade andava ao seu lado, mas não era a única.

Espíritos do mal disfarçados também corriam junto.

Resolveu limpar suas chagas. Afastar os encostos, esticar as pernas.

O preço foi alto, prometeu-se muito.

Pouco se viu cumprir.

Mas se entende um investimento a longo prazo.

Hoje está mais tranquilo, só a falta constante de seu filho dói mais

Ainda assim não se pode chorar uma fatalidade.

Apenas a crueldade do mundo, feminina, para ser específico.

E nesse aspecto parece ter azar.

Não que seja diferente no jogo

Mas no feminino as discussões sempre são longas e pesadas

Teme pelo amor de seu filho e isso o está transformando.

Por um lado positivo que o faz amadurecer

Por outro o faz desistir de sonhos.

Antes, acreditava que amadurecimento era realização de sonhos

Hoje percebe que é abrir mão deles por necessidades.

Afortunados são aqueles que conseguem conciliar as necessidades e os sonhos

Afortunados os que conseguem levantar e ser curingas de Jostein Gaardner, filósofos do dia-a-dia, com sede de vida.

Para ele, viver era levantar da cama/ringue de manhã para apanhar e cair à noite.

A vantagem era que começara a ficar habilidoso em desviar dos golpes.

Tinha aprendido finalmente a pedir ajuda.

Começou a se enrijecer.

Buscou refúgio mental e espiritual,

Conformidade com a rotina e prazer no lento retorno que poderia um dia ter.

Esperança é algo que se tem quando não se tem.

A poesia muda quando sua vida mudou.

E sua frase então se tornou

"Quem não tem prá quem se dar, o dia é igual a noite"

Era bailarino, hoje é funcionário, e

quando se foi bailarino será para sempre funcionário

sonhando ser bailarino

o filósofo sonhando ser borboleta.

Insônia e volta do blog

2011-11-16T06:13:00.000-08:00

Os pés da minha cama estão jantando o meu sono. Minha insônia se dá enquanto penso que escrevo meus pensamentos e vejo minhas mãos que abrem um caderno inalcançável, quando finalmente encontro uma página em branco o sacrifício se torna inútil pois não há caneta para escrever o simples pensamento de não conseguir escrever que minha cama não me deixa dormir. Penso então em qualquer idéia genial para um blog. Mas qual, se nem alcanço a caneta, quem disse que blog tenho? Será que aquele ainda existe? Quem se diverte mesmo é minha cama com meu sofrimento motocontínuo. Alcanço a caneta. Acendo a luz, o caderno verdadeiro me vem à mão. Acordo. Maldição! Quase dormi!

Orgulho de ser Brasileiro

2009-01-14T06:23:00.001-08:00

Catimbó

2008-12-23T13:00:00.001-08:00

Talvez essa foto em 2009 significará mais do que neste corrido e clarificador 2008. Desejo a todos que alcancem a escuta de si mesmos, os desejos, os quereres. Sonhos que se realizem ou não. Não podemos deixar de sonhar. Mas com o que sonhamos? Quem somos? Não é essa a tal época de se perguntar tais coisas? Sejamos sinceros, busquemos nossas perfeições reais, nossos poderes espirituais, nosso divertimento material e o cuidado com o ser humano. Com a arte como modificador, com o cinema, o teatro, a fotografia, a dança, sejam expurgadores desse dia-a-dia escravocrata e consumista. Que todos encontrem suas válvulas de escape e as transformem em vivências reais, atrás da felicidade espiritual e material. Axé, Amén, Buenas!

Madrugada

2008-11-06T23:08:00.000-08:00

De dentro do táxi, um turbilhão de imagens me penetra ao passar pela frente da maternidade onde nasceram eu e, 26 anos, 3 meses e 6 dias depois, meu pequeno amor, meu filho. Lágrimas de saudade, puras, sem sofrimento, invadem a retina e nenhum sentimento de repressão, apesar do pensamento católico vir à mente, podem impedir que elas progridam para seus destinos, a não ser a voz do animado motorista que exclama seguidamente: "zequinha! zequinha!" e segue "Tive um grande amigo..." e explicando sobre seu passado, com detalhes sobre a cidade, época e tal, que a tarde hora da madrugada e o recente turbilhão de imagens me impedem de lembrar, registrei apenas a importância daquele zeca na vida daquele disposto companheiro da curta e rápida viagem que percorríamos. Sem dar importância, engato nos zecas por aí, e por uma das poucas vezes, uma conversa com um completo estranho fora extremamente prazerosa. Não há moral aqui, apenas, o "causo". As imagens, lágrimas, zecas. O destino intercedeu no quebrar do meu coração de saudades daquele pedaço de mim, (mesmo distante, filho, te sinto inteiro em mim como parte inexpurgável). Fui resgatado de um estado de passado, uma forma antiga que antes se reprimia, e agora convive em equilíbrio. Esse é o segredo. Não conte a ninguém....